Откуда судорог и рук берется странный переплет?
Осточертелость наших душ вновь стала цензором любви.
Всего полшага до зари. Мы отправляемся в полет.
И дух захватывает от измятой мокрой простыни.
Откуда вечный неудел и не ко времени пальба?
И если вспомнить, что любовь не просто простыни простор,
То остается на губах твоя пустая похвальба,
И залпом водки на обед, чтоб молча оборвать твой вздор.
Откуда скудость перемен? – Измен намного шире круг.
Ты вышел от меня на век, и век продлился два часа.
Я вновь сжимаю кулаки, ломая плавность слабых рук.
И не хватает сил взглянуть в твои холодные глаза.
Откуда нам набраться слов, коль разучились говорить?
Мы без тоски не можем жить, хоть нам и не к лицу война.
Спустя свою/чужую жизнь я все равно хочу любить.
И слово «ждать» рифмую с «****ь», чтоб как-то не сойти с ума.