Лишь в осенних дождях ритмы летнего бала
отголосками живы... Мучительный плен
для несказаных слов... А она всё писала
и сжигала... И пальцы купала в золе...
Столько надо сказать! Но, увы - не выходит...
Он не ждет... Он давно отказался от вер...
Настроение в тон неуютной погоде
в эту странную ночь со среды на четверг...
По-английски ушла... Ничего не исправишь...
И пиши, не пиши - все мосты сожжены...
Слишком поздно. И мысль утешает одна лишь -
он простил... или просто не помнит вины...
Всё казалось смешно - оказалось серьёзно...
Так, что не написать и на сотне страниц...
Дорогая потеря... И катятся слёзы
из-под бархатной тени дрожащих ресниц.
На стихотворение Игоря Приклонского
"Полковнику никто не пишет..."