Не понять мне стрижей, не испить
их полетов опасных до дрожи,
в небе нет ведь ни мошек, ни крошек,
да кто в этом небе поможет,
если крылья устанут нести?
Там, под солнцем – забава мечты,
холод, ветер, а где-то жилище,
щель гнезда под стропилом в дырище,
писк птенцов, ожидающих пищи,
а стрижам подавай высоты.
Не усталость их гонит домой –
зов голодных, что требуют хлеба,
чтобы досыта – малышне бы,
а когда вырываются в небо,
дом им кажется тесной тюрьмой.
июнь, август 2006