Живущий в мире, средь людей,
Но пожелав уединенья,
Забросив счёт минувших дней,
Он ждал покоя и забвенья.
Хотел найти он сам себя,
Познать тот смысл между строчек.
Но не хватило в нём огня,
Пришёл неровный, мелкий подчерк.
И сам, став мелочным душёй,
Порвавши связи с внешним миром.
Свой мир построил вновь, в себе,
Став в нём и почвой и светилом.
Нашёл ли то, что так искал?
Не знаю… Мне одно известно-
Что мёртвый месяц он лежал,
В квартире, где и впал в безвестность.
Ушёл и что же он оставил?
Записки, где неровный, мелкий подчерк.
Свод непонятных, странных правил,
Где знак вопроса вместо точек.
Труды забытого изгоя
Сгорели во дворе - в костре.
И пепел, поглощённый мглою,
Остался в баке мусорном на дне.