В каждой нелепо придуманной жизни
Бывает момент: ты стоишь на кранизе,
Ты молод, но жизнь уже, в сущности, прожита,
И незачем дальше - мурашки по коже вдруг,
Где же друзья, что надёжнее не было,
Где твоё чувство сплетения с небылью,
Всё растворилось, и даже отчаянья
Нет, ведь достигнуто всё, что так чаянно
Было минутами детства постыдного.
Каждую ночь ты рождаешься сызнова,
Кричишь как мертвец, но лежащие рядом
Тебя не услышат, а если и вдруг... то кому это надо?
Ты думал, ты можешь быть лучше, чем многие,
Чьи души зарыты чуть выше, чем ноги,
Но мода внутри на стремление к вечному,
Видишь, сменилась тоской человечною.
Рядом любовь в простынях словно в омуте,
К ней ты ныряешь, спасаясь от копоти,
Маску снимаешь, а там твоя смерть сидит
И тёплыми губками в губы твои глядит.
Может быть, нет, ты один в этом городе,
Всё переменчиво, если ты голоден,
Каждое солнце сгорает в безвременьи,
Дни как один д минуты проверены.
Что ты успел? Потерять непорочное.
Что ты не смог? Не ответил бы точно ты.
Кажется, в лузах давно уже все шары,
Души убиты во имя Твоей Игры,
Но ещё хочется стать тем, кем раньше ты не был,
И ты берёшь сигарету и смотришь на небо,
Поднимая глаза, но видишь всё тоже:
Серую грязь, только ангелы кажутся тоньше...
Да, ты молод, но жизнь уже, видишь ли, прожита,
И жить её дальше бессмысленно, собственно,
Но за всё это время успел ты, наверное,
Суть не искать и не мучить мгновения.
Вот оно, утро суда над самим собой,
Ты выбирал, выбирал и играл с судьбой,
Шторы выиграли, ты не умрёшь, о нет,
Ты уже умер... Когда? Вчера.