Мне сказали, по городу бродит холера.
Хитродышит за каждым печальным лицом,
За усталостью каменных плит дома мэра,
По реке холодит неизбежным концом.
Наших встреч неизбывность мне кажется сладкой:
Мы не ищем друг друга в полуденный зной,
Мы живем, растворяясь в телах без остатка,
Не заботясь о том, что нам скажет больной.
Голосами любви наполняем мы жертву.
Это бред, это сон, один вздох на двоих.
Кто сломится, не выдержав пытку – тот первый,
А вторым будет тот, кто остался в живых.
О, подруга моя, я твой рык различаю.
Мы мечтою больной в этом мире живем:
Быть при ком-то, быть в нем, заражая, страдая,
Освещая собой и любя его дом.