Белый. Белый потолок. Потолок над моей головой. Я вижу его уже пятнадцать лет. Жизнь менялась, люди менялись, всё менялось - только он оставался неизменным - потолок в моей комнате. Нет, он, конечно, тоже менялся, но всё же оставался таким же, таким каким и был, как будто он выпал из рамок времени, пространства и всего материально-восприимчивого мира. Потолок.
Засыпая, я его вижу, просыпаясь, а он на том же самом месте. Лежу-мечтаю, лежу-читаю, лежу… просто лежу, он тут. Я рад, что хоть что-то не меняется, хоть что-то остаётся таким, каким оно и было. Всё меняется, лишь потолок остаётся неизменным. Потолок.
P.S.
Не сочтите за бред, но бред-бредом, а потолок – вечен.