Я думал я ветер, а вышло:
Я запах от чьих-то гноящихся глаз.
Тот давно уже умер,
И ко мне тянутся черви
Плоских эмоций
На рисунке ребёнка-аута;
С бумаги я играю с ним в шарики
Из чистого счастья
И нарочно проигрываю,
Чтобы выглядеть тоньше
Среди прочих безвкусных скульптур
Черкизовского Лувра.
Такова смерть.