Милый город. Не столичный.
И от леса человек
отделил его наличьем
асфальтированных рек.
День - зелёно-голубое
(часто с прОбелью) панно.
Здесь в автобусы без боя
залезают - всё равно
здёсь колёса - как насмешка
над длиной дорог. А шар
Солнца гаснет головешкой -
и колёса как товар.
В детстве каждый был счастливым,
детство каждый вспомнить рад,
потому ребятам с пивом
так приятен детский сад.
Бескультурный здесь греховен:
так и слышишь - там и тут
Моцарт, Бах или Бетховен
из мобильников орут.
Отмечаю облик эры,
на одежду посмотрев:
целый полк "СССР"ов,
ни единого "РФ".
Вот "Война и мир" Толстого
стала тоньше раза в два,
как не стало ятя в слове,
похудели вдруг слова.
Ну а если Высший Разум
извлечёт из речи "ядь",
разговоры могут сразу
раза в три короче стать!
Принцип времени здесь тонкий
в головах людей лежит:
вся неделя, как в воронку,
вечно в пятницу бежит.
Если в пятницу мы сложим
градус из различных тар,
то наверное мы сможем
показать и Солнцу жар!
По субботам всё сначала:
собирается чета
пересчитывать на жала
всё, что выпито вчера.
Эх, подушка - всё не плаха,
да и городу не смерть:
здесь ещё умеют плакать,
здесь ещё умеют петь.