Пусто внутри.
Комок в голове.
Сжатых нервов тупая слабость.
Чья вина на моей душе?
И кто с совести налёт смажет?
Разбросало растрепанным выстрелом,
Разорвало на тряпки и щепки,
Хоть отыскивай, не отыскивай
Петлю на наклонённой ветке.
Так довольно страдать и тревожиться!
Не исправить, не переделать вселенную.
Лучше мне разбежаться и броситься,
Под кровавые крылья тленья!