В развалинах логических трущоб,
пусть с помыслами самыми благими,
не мне лелеять чью-то ностальгию,
не мне не задавать вопросов в лоб.
Моя ль вина, что лжет любой расчет,
что там, где составные страсть и нежность –
фатальна минимальная погрешность
и звук – лавины за собой влечет;
что есть за пустословье хуже плата:
смирение с условиями пата,
где занесен отточенный топор,
а голова к нему давно привыкла;
где пьяный кар с утра не вяжет лыка,
где суд всегда отсрочен и не скор.