Двадцать лет я не писал о весне,
О весне я не писал двадцать зим.
Двадцать весен постучались ко мне
- Что ж ты, милый, напиши, порази.
А почему бы мне и не написать
Не тряхнуть, что янтарем, словарем
Афоризмов, что столбов натесать,
Оградить – орифмовать окоем
Облачить дык небосвод в облака,
Между ними врезать синь, всинить резь…
А ведь я еще не начал пока,
А в стихе уже – стихий поднебесь!
Ляжет строчка, что картины мазок,
Схватит слово, что твоя акварель.
И на вкус – почти березовый сок,
И на звук – почти пастушья свирель.
Шуры-муры зашуршат в голове,
Капли-мысли затемнят седину,
Защекочет под ребро новый век
Век в ребро, коли капель на весну.
Распочкуюсь я, как старый каштан,
Он да я – да мы еще ничего!
И полезет из меня Мандельштам,
И мороз не заморозит его!
Двадцать лет я не писал о весне,
А теперь как разогнался – держи!
Двадцать лет прошли катками по мне,
А я вроде бы еще все же жив.
Вот и ладно, замечательно вот.
Вот идет-гудет-грядет зелен шум…
А когда еще лет двадцать пройдет,
Напишу ль чего Чего напишу...