Я не Байрон, не Бальмонт, не Батюшков, я Винни Пух –
Виноватый поэт, исторгающий пухи и бухи,
Я сижу в окружении верных поклонников-мух,
Навострив интуиции острые чуткие ухи.
Вот слегка громыхнуло в не столь уж большом далеке,
Все-все-все оглянулись, у них задрожали коленки.
Я сижу со стаканом чего-то в свободной руке,
Наблюдая за резким падением самооценки.
Я люблю громыханье грозы у себя на душе,
Параллельные ливни по жизни – друзья человеков.
Только если отбросить приколов чудное клише,
Будет просто, как водится, грустно, и скучно, и неком.
Неком, неком заполнить огромный проем пустоты,
От которого вянут мои стихотворные строчки.
.RU - принимай пятачковое свинство и стыд.
Крошка Ру, мы с тобою дошли до последней до точки.