Она сказала: «Хочу грозы,
Чтоб в переулках метался ветер».
А ветер выучил всё ж язык,
Хотя, казалось, слова в запрете.
И он шептал: «Моя леди, вы…»,
А та смеялась над грустным воем.
В момент скрещения двух кривых
Судьба не станет служить покою,
А, значит, мир превратится в шар,
Подобный Солнцу и брызгам лавы.
Она смеялась: «Ты слишком стар»,
А ветер клялся ей: «Вы не правы!»
И прикасался к её губам,
Лишая жертву мечты и цели…
Наверно, это была судьба,
Раз столько песен об этом спели.