Костенеют от холода руки.
Может быть, я тебя не дождусь,
Я на тонкие ризы краюхи,
Как на икону молюсь.
Повсеместно разруха и крики,
Повсеместно гуляет боль,
Но бывают минуты тихи
Когда к краюхе есть соль
Душу терзает сомненье,
Будет ли в мире покой
Если в одно воскресенье
Мы проиграем бой…
На небе не было тучи,
Но гром прогремел всё равно.
И кто-то любящий жгуче
Не получит это письмо.
30.09.2005.