Чужая боль - она легка.
Да только от того - не проще.
И мысли, как белье, полощут
Порывы ветра. Облака
Из недописанных стихов,
Из недосказанного нынче
Судом - почище, чем у Линча,
Предъявят тысячи грехов,
Когда придет последний срок,
И будет каждому - по вере…
Готов ли ты судьбу отмерить,
Строкою выплатив оброк
На много-много лет вперед
За то, что пережил? Уверен?…
Что ж отголосками истерик
Заполнен сердца серый лед?
Ну да, ты вовсе ни при чем…
Ты ни на йоту не виновен..
Но, заскорузлая от крови,
На плечи падает плащом
Чужая боль… примерь покрой –
Фасон знаком, оттенок - чуден,
А как идет поэту, люди!..
…О чем я? Нет ее - ЧУЖОЙ.
...и никогда, поверь, не будет…