Давайте будем с вами откровенны
хотя бы в этот предполётный миг.
Ведь Вены улиц вздувшиеся вены
не донесут до вас далёкий крик.
Что до меня вам? Вас зовёт удача.
Да вас ли? Не ошибка ль слуха тут?
Что ж, воля ваша, коль нельзя иначе
лезть в петлю, не избавившись от пут.
Возможно, там, в земле обетованной,
усыпан путь ваш лепестками роз.
Но чужда речь - чужая соль на раны...
Там всё - чужое. Даже смех до слёз.
Представим, хоть на краткое мгновенье,
как там, вдали, на краешке земли
в парной родным запахнет чей-то веник
берёзовый... Не терпкий эвкалипт.
И, может быть, комок подкатит к горлу,
и вам в пару захочется завыть
иль приложиться к горлышку, как к горну,
и в пьяном сне о Родине забыть.
Я проклинаю мачеху-чужбину,
но знаю - я вернусь, настанет срок!
А ваш побег - как выстрел в вашу спину...
Причём, своей рукой нажат курок.
Гавана, Куба
лето 1985 г.