Сон расплавленной ночи.
В степи, под покровом ночи,
кто-то усиленно точит
железную сущность косы.
Хлебный токарь, возьми меня в дом,
где проплешены стен закопчены махрою.
Хоть вот столько, но дай веры в том,
в чем я буду спасен, как меня похоронят.
Пахнет хлеб черемшой и дождем,
пахнет утро сеном осенним.
Хлебный токарь, давай обождем,
и пойдем покурить в сени.
Соль заманчивых трав,
вешних вод чистота
на тебя надвигаются.
Вдруг ты,
понимаешь, что прав.
Ты мудрее, чем та,
кто на черный день прячет продукты.
Прикроватная тумбочка, плед,
и на ножке торшер одноглазый...
И сварганив себе винегрет,
ты сморкаешься в синюю вазу.
Там когда-то стояли цветы и камыш,
на расшатанный пол уронившие листья.
И под крышкой рояля
жила серая мышь,
и за шкафом была нора лисья.
Ты же доктор токарных наук,
точишь все, что не точится временем!
А в кладовке твоей спал печальный паук,
вместо мух наглотавшись варенья.
Побуревший от старости лог,
да тропинка домой, вся в следах от подков.
Да аптекарше ты отдал свой оселок,
одинокой вдове, спавшей без мужиков.
Мхом зарос от макушки до пят,
всех простил, что тебя пережили.
Для тебя не вопрос, как моторы дымят,
задыхаясь на взлетном режиме.
Ветер бойко Луну сбил с ног.
Звезды вниз осыпались пудрой.
Хлебный токарь, включай свой станок -
начинается утро!