I
Дожди, дожди...
Хотелось бы жары,
Но солнца нет,
Лишь стаи мошкары
Свирепствуют, когда на летний берег
Приходишь снова на исходе дня.
Дожди, дожди...
Цветущая трава
Еще хранит
Те глупые слова,
Что разболтала я над тихим прудом,
Где нет тебя сегодня и меня.
II
Прости, что я была груба
И легкомысленно-развязна.
Перед глазами неотвязно
Твоих морщинок сеть у лба.
Прости, что не смогла понять,
Как чувства и сосуды хрупки,
Боялась с нежностью голубки
Тебя понять, тебя обнять,
Нарочно притворилась злой,
Жестокой и видавшей виды,
И не заметила обиды,
Витавшей тенью над тобой.
III
Июль - мой самый несчастливый месяц.
Казалось бы, средь ягодных полян
Мне на тебя, родной, не насмотреться...
Прозрачный дух лугов лучист и пьян,
И нас зовет трава в свои объятья,
Но, вот проклятье!
Июль - мой самый несчастливый месяц,
Играет сердцем и судьбой моей,
По радостным пролетам гулких лестниц
Хочу взбежать к тебе, но нет дверей
Открытых, песенных, твоих, любимый.
Ты смотришь мимо.
IV
Приду сегодня в комнату пустую,
Холодной тенью в зеркале мелькну,
Больное сердце бьется вхолостую:
Губами серыми к сухим цветам прильну,
Без рук твоих они совсем увяли,
Их ожиданье обратило в прах,
И пахнут жалостью цветы печали,
Их горечь оседает на губах.
Потухший взор скользнет по пыльным шторам,
Мышонком страха к окнам прошмыгнув,
Тобой покинутая, я смогу не скоро
Жить, как ребенок, душу распахнув.
V
Когда церковный хор поет: "Помилуй..."
Я шепотом прошу: "Помилосердствуй..."
Поверив в Бога ,я прошу у сердца,
Чтоб стало снова тихим и бескрылым:
Так проще, так спокойнее, так легче.
Ну, а оно - вот глупое какое!
Колотится без сна и без покоя,
Все счастья ждет, а не любви на вечер…
VI
И ничего нельзя вернуть!
Не влить огня в больное сердце,
И от грехов не отвертеться,
Нет больше сил на новый путь.
И ничего вернуть нельзя.
Бессмысленные компромиссы
И ревностных сомнений крысы
Изъели душу и глаза.
Всю ночь в окошко дождик бил,
В листве деревьев смутно роясь,
Как будто жизни чьей-то повесть
Смывал с берестяных белил.
Нельзя вернуть уж ничего.
Но вихрь мечтаний над висками,
Твой облик между облаками...
"О, Господи, храни его!"
И ничего нельзя вернуть?
Сквозь тучи солнце заблестело...
Нельзя? А мне-то что за дело?
Пусть стрелы ветра бьются в грудь!
В путь!