Я не люблю себя. За что?
Питать мне это чувство.
Я не умею ничего,
Нигде ни в чем не состоялась.
Я причиняю только боль,
А иногда простую жалость.
На этом свете я никто,
Я не даю, я отбираю.
Плохая дочь в своей семье,
Сижу на шее, извиняясь
За то, что денег снова нет,
А почему не понимаю.
И словом «кризис» объясняю,
Душевный непокой ругаю,
Период жизни обвиняю,
Но только средств не прибавляю.
Мне мама отдала себя всецело,
Похоронила жизнь свою ради меня,
Вложила в меня все что сумела
И сберегла мне что смогла.
А я?
Я принимала молча, безотказно,
Теперь укор за это и упрек…
Я думала, что так должно быть,
Но напрасно,
Ведь я испортила ей жизнь…
Таков итог.
Я не свершила чудо века,
Не исцелила никого,
Чем помогала я? Советом?
И этим сделала добро?
Среди людей я, как чужая,
Кажусь им черствой, жесткой, злой,
Но я внутри совсем иная,
Или кажусь себе иной?
Так как любить себя?!
Пытаюсь …
Но слишком уж портрет дурной,
Что ни возьми, все черным станет,
Везде я порчу цвет другой.
Пессимистично? Да, возможно.
Но написать иначе было б ложью,
И пусть безумно больно в мрачном тоне видеть,
Но проще не любить себя, а ненавидеть.