Ю.Захаренко, В.Гончару, А.Красовскому и Д.Завадскому посвящаю...
неизвестность как ступор
в сумятице мыслей-обрывов
что с ним?.. где он?..
а может…
а может быть… вдруг…
отупевшей надеждой
за гранью мучительных срывов
замыкаются души
в порочный спасательный круг
на иссохшей ромашке
гадая: живой или мёртвый?
в пальцах копится дрожь
сквозь сосуды пропущенный ток
вопрошая упёрто
кого-нибудь – бога ли, чёрта
не желая признать
что на ней
лишь второй лепесток
в чёрной патоке снов
возвращаются – живы и целы
звук открывшейся двери
привычный – обжёг - не забыть!
но пора просыпаться
вцепившись
в шершавую ниточку веры
чтоб сорваться в реальность
в которой не хочется быть
где молчание душит
и бьёт
от ворот поворот
безразличье рулит
и у каждого хаточка с краю
лишь порой
истерически взвизгнет усатый урод:
«Отвяжитесь! Не знаю! Не знаю!»
а эхо откликнется:
«…знаю»
***
каждый год
в безымянных могилах
почуяв весну –
с перебитым хребтом, обезножев,
она приползает –
их истлевшие пальцы
толкают наружу траву
чтоб пробилась наверх
чтоб жила
чтобы нам рассказала…