А я думал, мы вечно живем...
Эх, Владимир Семенович, что ж Вы,
быстро крылья свои износили под нашим дождем,
и истерли так скоро
гитар золотые подошвы?
Набросали эскиз предрассветной Руси
и, хрипя, ее воли, как браги напились,
и ушли одиноко во тьму,
а сегодня кого не спроси, -
он Ваш друг,
у Вас много друзей объявилось.
Вот уже Ваши песни поют
на теперешний лад.
Все волчата давно ПОПсовели.
Что Вы сами ушли, слава богу! -
Как Листьева Вас не убьют,
за секунду до триумфа
и достижения цели.
А я думал, что будут всегда
Ваши новые песни и роли,
и вполуха их слушал,
в полглаза смотрел иногда,
и не видел предсмертной на Вас,
а потом уж и вечной короны.
До сих пор вам ровни не нашлось,
песен много, да Слова в них мало.
И иссякла поэтов российских веселая злость,
да и, собственно,
Русь их по свету давно растеряла.
Что ж Вы так,
были б живы сейчас…
Эх, Владимир Семенович, что ж Вы?..
Но – постойте! -
по-моему, Ваши шаги в поднебесье стучат
обдирая о звезды
гитар золотые подошвы!
1 9 9 8 г.