Еще не осень, но прошли дожди...
И стало легче.
И шепоты в июль ушедших,
Притихли,
Затаившись в подсознании –
На год.
Июль...
Непредсказуем,
Ран не лечит,
Не притупляет боль.
До ненависти – глуп,
Лучами расставаний –
Губит.
Пусть осень голову остудит,
И память – к черту унесет!
Но знаю все я – наперед...
Ведь шепот тех, в июль ушедших,
Проснется ровно…
Через год.