Однажды, краем уха где-то
Я услыхала двух поэтов:
Один все думы изливал,
Другой глумился, хохотал:
- Мой друг, ну чушь, а не памфлеты!
Не строки, а кордебалеты!
Вам бы в театр идти плясать,
А не стихи свои писать!
- Увы, мне поздно до балетов,
Но поверну и так и эдак –
Все, чтоб туману напустить
И мудро, ярко примостить.
Ну а у вас – что за куплеты!
Смеете вы и то и это!
Те небылицы лишь – для сцены.
Вам точно служит Мельпомена!
- Мой друг, скажу я по секрету:
Вам далеки мои сюжеты,
Они легки и на потребу дня,
К тому же, радуют меня…
…И их печатают в газетах,
А ваши нудные памфлеты
Навряд ли кто-нибудь прочтет.
И вам – ни слава, ни почет.
- Я для себя, я не для света
Пишу своих стихов букеты.
Они – прекрасны и лиричны,
А ваши – колки и статичны!
- А я смеюсь, болею редко,
А вы – больны и на таблетках,
Вы все про «музу», да про «долю»,
А я – про Глашку, да про Олю.
Оксюмороном о портретах!
Вы все о мифах, да легендах!
Я ж иногда сажусь на «маты»,
Ведь ими наша речь богата…
- Богатство?! Ложь! Оно не в этом!
Да будьте трижды вы отпеты!
Здесь главное – созвучье,
Красиво было чтоб, певуче…
- Чтобы вам в огне сгореть за это!
Назвали вы себя поэтом,
Но ваша эта красота –
Все только ложь да пустота…
* * *
Вот сказка вам о двух концах.
Ну почему б, не потеряв лица,
Хорошим нашим двум знакомым
Не молвить одному другому:
«Давай останемся в друзьях,
Ты пустозвонен… в прочем, как и я…»
Июль 2006 г.