Вот и всё. Прощайте, летуны…
Кончилась последняя страница.
Вы ушли, не дожив до весны,
Не к чему теперь уже стремиться.
С вами было много пережито
На Лазо, Прогнозе, Пластуне.
Ваш «восьмой» летал почти как птица,
Огибая горы в «молоке».
Он летал, когда летать не можно,
Вырываясь из тумана и из мглы,
Когда серость становилась безнадежной
И уже тревожны были сны.
Этот звук, глухой, ни с чем сравнимый
Озарял поникшие сердца,
Возвращая снова к жизни силы
Как стакан хорошего вина
И за это вам, друзья, спасибо
Говорим теперь мы в тишину.
Как хотелось, чтобы вы услышали
Этих слов сердечных чистоту.
Не дождется больше винтокрылый
Ваших шуток, ласки крепких рук.
Ожиданья ваши перекрыла
Черная земля – и враг и друг…