был пропойцей, поэтом, пилотом, мушкетером, властителем дум,
налетал как «фалькон» на Киото, как цунами, как смерч, как самум,
как нелегкая, страшная сила, соловьями, из тех, что свистят,
не пугала его, не бесила перспектива "распят – не распят",
никогда еще у полководцев не дрожало внутри, не пекло
от того, что у матери бьется, разлетается сердце в стекло,
разлетается триплексом, в бисер, до истерик и тремора, в хлам,
полководец нальет себе виски, и наступит ****ец городам,
мать завоет-заплачет - в ворота не проходят ни плечи, ни цинк,
полководец: «такая работа…»… мать: «прости, меня, глупую, сын…»