Без стихов
Без стихов -
Как без иммунитета:
Я ни от чего не защищен,
Никаких нет признаков поэта, -
Ни пера, ни шпаги под плащом.
Я в сплошном неведенье и страхе,
Словно в окружении бацилл.
В жизни, как в гробу или на плахе, -
Если ты безбожен и бескрыл.
Воскресенье
Сижу на кухне – гость всегдашний;
Мозг каждой мысли раздражен.
На мне хлопчатая рубашка
И неба звездный капюшон.
Эмблемой вечного закона
Впечатан газовый цветок
В эмаль и чернь плиты кухонной. –
И зелье варит котелок.
В пространстве плавают предметы, -
И над опорами костей
Опять встает душа поэта,
Как воскресающий Кощей.
Самоучитель для начинающих поэтов
Поэзия вампир: – ей кровь нужна живая,
а не чернильный мертвый суррогат.
Вот и пиши стихи про розы рая
Бумажные и черные, как Ад.
Да, друг поэт, у нас такие цены:
Плати своею кровью за строку;
Для этого не нужно резать вены
Или себя, как люстру к потолку,
Подвешивать. Секрет искусства прост:
Берешь бумаги лист, перо, за стол садишься, -
И почему-то горячо от слез
Твоим глазам, и тихо едет крыша.
3 сентября 1998г.
Дар слова
Счастливый дар похож на камнепад,
На дождь горючий и на выстрел в спину, -
Но Красота дороже во стократ,
Чем жизнь, которая мертва наполовину.
Поэт – не царский чин, а приговор
Верховный к Правде, Мужеству и Жертве
В тот час, когда не верится в бессмертье
И на орбиту выведен топор.
Февраль 1985г.
Гроза
Гроза выдыхает озон,
На землю бросается с плачем.
Она обняла горизонт
Завесой тяжелой и мрачной, -
И молнию бросила вдруг,
Как мстительный взгляд, как возмездье;
И стон ее долог и глух
В расколотой, треснутой бездне.
И я на грозу стал похож
И стоном, и мраком, и плачем,
И взглядом , сверкнувшим , как нож,
И силой, которую прячу.
Сижу, выдыхаю озон
И слово за словом роняю,
И мыслей моих горизонт
Разорван у самого края.
21 июня 1998г. Мариуполь
***
Все! - не приходит вдохновенье,
над головой ржавеет нимб.
Нет! – то не мир хоронит гения, -
А гений сам хоронит мир.
****
Я оскорблен, унижен, уничтожен.
Я морщусь от укусов кислоты.
Как молоко, я закипаю кожей.
Присохли к коже старые бинты.
Да, я не прав. Я виноват, убейте!
Столкните в ров. А вы, что – без греха?
И на меня с любовью смотрят дети
И солнце, и цветы, и облака.
31 октября 1998г.
Чудесное оружие
Чиркину
Когда иду к заветной цели,
Господь мне помощь подает, -
И не пугает в самом деле,
Суровый к смерти переход.
Что за чудесное оружье
Учитель в руки мне вложил? –
Живого света полукружье,
Перо и капельку чернил.
Я слаб и нищ, судьбой изломан, -
Но вот в душе сверкнуло Слово,…
А Слово – Бог, и с нами он.
04,01,1997г.
***
Ни женщин, ни стихов – сплошная проза жизни:
измучено лицо, бессонные глаза,
мысль тяжела; с бетонного карниза
сорвался стриж, как черная слеза.
Искусство – фарс, любовь – страстей игра.
Я уважаю вес и грубость камня,
фатальную работу топора
и одиночества крысиную отраву.
01 июля 1999г.
После вдохновения
Все. Вдохновенья больше нет.
Со дна засохшего колодца
Лишь вижу ночи силуэт, -
И ни одна звезда не льется.
Но сердце помнит страшный дар
Игры священной со словами. –
Как лился с неба адский вар
И звезды бились булавами.
В защиту поэзии
Склониться к правде:
Выудить чертеж
Своей души, к материи прибитой…
И мимо смерти, пошлости и быта
Скользнуть пловцом
Под Слово, как под нож.
***
Поэты лгут? Но если б не они,
Во что бы верили, слепые и горбатые.
Орфей в аду поет и в наши дни
И на Голгофе «лжет» Христос распятый.
1997г.
***
Мне без стихов невесело живется, -
И я с надеждой, болью и тоской
Смотрю на осень,
Словно вижу сходство
Лица Земли отцветшего
С собой.
Смотрю…Как сбросив лиственную кожу,
В небытие уходит старый сад,
Как в светлый дом…
И листья лики божьи,
Сорвавшись с веток,
По ветру летят.
Ноябрь 1986г.
Стихо-творение
Стих отчужден и скрытен потому,
Что должен быть всегда наполовину
Сплетеньем слов, внимающих уму, -
Логической засохшей пуповиной,
Хотя своей другою стороной
Он погружен в теченье чувств сердечных –
Не может быть поэзии иной,
И нет для слов другого места встречи.
Слава
Что Слава?!
И глупа, и неудобна:
Удерживай, как шляпу на ветру
Или, как крышку собственного гроба.
При Славе я не жил и не умру.
1997г.
Суицидная попытка
Приходит мысль свести с собою счеты,
Как говорится руки наложить;
Спросить себя6 зачем ты? С кем ты? Что ты?
Смесь полуправды или полулжи?
Убить себя, не став собой самим –
Какая унизительная трусость.
Ты не поэт, не человечий сын, -
А что-то вроде мыслящего флюса.
***
Нет, от борьбы я не устал
И мозг мой не пресытился познаньем.
Просто души надломленный кристалл,
Вдруг преломил до боли мирозданье.
Пусть же душа останется больной,
Лишь бы не видеть
Будничным и плоским
Волшебный сад материи живой
Гробовщиком распиленный
На доски.
Полубезумный полусонет
Стихи не пишутся.
Мысль вдавливаю в мозг
И в грубость Бытия, в его непостижимость.
Одетой кожи впитываю дрожь.
Пейзаж бессмыслен. Я – как зверь: пружины
Мышц, сухожилий, - а густую кровь
Я разверну, как знамя, славя жертву.
Мысль вдавливаю в мозг, как в землю сапогом –
Зерно рационального бессмертья.
29 января 2002г.
***
Нет. Я не классик и не метр,
И не лирическая мумия.
Я – рядовой стихоатлет,
Разрыв в цепи благоразумия.
Я на виду и на слуху
У птиц, у страждущих сограждан,
Я сам в историю войду,
А не внесут меня однажды.
Спасительная соломинка
Какая боль! Какая в сердце мука!
Хватаешься за слово, за строку –
Что от того? Лишь в кровь порежешь руки,
Нет никого ни рядом, ни вокруг.
Но боль утихла, уляглась в груди;
Дыханье легче, взгляд вольней и шире, -
И, кажется, уже я не один,
Когда могу доверить душу Лире.
20 декабря 1998г.
Глиняный ковчег
Осенний дождь, холодный, серый, -
Зато ковчег мой наплаву.
Моя надежда он и вера,
И здесь я счастливо живу.
Усохла толевая крыша,
И облупился левый борт,
А по ночам скребутся мыши
И ширудит веселый черт.
Иллюминаторы-оконца
Подслеповаты и тусклы, -
Они нащупывают солнце,
Боятся мели и скалы.
Уже пять лет плывем куда-то.
Здесь даже есть фруктовый сад,
Хотя Ковчег мой маловатый,
Но это лишь на первый взгляд.
Я здесь дрейфую вместе с веком,
К мечте прокладываю курс,
И Божью чувствую опеку,
И дорог мне нелегкий груз:
Мои лирические свитки…
И Фет, и Тютчев, и Вийон, -
А не коммерческие слитки…
Куда ж мы нынче приплывем?
10 октября 1999г.
***
Я в этой жизни много ошибался
И ошибалась часто жизнь во мне;
То под конем я был, то на коне,
И без коня не редко оставался.
Вот и сейчас я в тесной колее:
Туман и грязь, поскрипывают спицы;
Мне говорят: «Опять ты не в струе».
Как будто я намерен утопиться.
Красиво верить в правды торжество,
Труднее верить в собственные силы.
Судьба Поэту никогда не льстила,
Но выбирала именно его.
***
Апрельский дождик моросит,
Цветущий сад плодами грезит,
В душе – нетленный свет молитв.
Я не один: мои соседи –
Деревья мокрые, дома,
Земля и неба плащаница,
И в окнах свет, и тишина,
Зонты и вымокшие лица.
Я не один… и Бог со мной,
И Лира – верная подруга,
И этот дождик проливной,
И сердце, жаждущее друга.
19 апреля 2001г.
Вместо завещания
Люблю и верю. Значит – жив, -
А фарисеи, чтоб ни говорили, -
Есть дух святой в звучанье лирных жил, -
Он не подвержен смерти и могиле.
Когда мой остов придадут земле
И помянут меня вином и хлебом, -
Дух, как орел на солнечной скале,
Воссядет меж Землей и Вечным Небом.
И по-другому прозвучат слова:
Я в них вложил любовь свою и веру.
Поэзия, ты все-таки права,..
И слава Пушкину, Шекспиру и Гомеру!
01 октября 2002г.
Молитва
Господь, вложи в мои уста
Глагол, прошу – пошли мне Слово
Живое, чтоб я не стал
Подобьем гроба расписного.
***
Я люблю свою старую хату,
Быт летучий, скрешенья углов.
Здесь мне Муза явилась когда-то
Вся в цветах удивительных слов.
И сегодня поэту седому
Подарила с любовью она
Девять роз, невидимку-корону
И бокал молодого вина.
Монолог субъективного критика, мрачно вдохновленного поэтом
Ну что, поэт?
Притихли твои струны,
И тонкий нимб над тусклой головой
Сравнить хотел бы я с затменьем лунным.
Твой взор погас,
И притупился ум,
И горечь чувств уста твои разъела,
И ты сидишь печальный, как горбун,
Который ненавидит свое тело.
А завтра жизнь
Своей косматой лапой
Тебя еще безжалостней согнет,
И песнь твоя, оплеванная матом,
По площадям, как Мойка, потечет.
Тост
Помню – раньше, в день рожденья:
Письма, гости и цветы
Говорят мне: «Здравствуй, Женя!
Повзрослел на годик ты».
Светит мамина улыбка
И счастливые глаза.
Ничего мной не забыто –
От тарелки до ножа.
А сегодня утром – дождик,
Ночью снился старший брат, -
Абрикосовые дрожки
Распустил апрельский сад.
Чистотел – волной зеленой,
Свист скворца, синичный звон.
Навсегда ушли из дома
Те, в кого я был влюблен.
Те, кто верили в поэта,
В силу слов и правду чувств, -
Потому на свете этом
Мне все беды по плечу;
Ноша горя и печали,
И любви и красоты, -
Потому в моем бокале
Золотая кровь лозы.
17 апреля 2005г.
Юбилейное
Я отмотал пол жизненного срока.
Короче, мне сегодня - 50.
Светило счастье мне все дни подряд,
Как школьнику сбежавшему с уроков.
Пусть никаких наук я не постиг, -
Со мною рядом были Друг и Стих, -
На всех путях сомнений и открытий, -
Как два крыла –
Души моей носители.
Надпись на Лире
Лира нервная моя –
То весь день звенит стихами;
То обиду затая,
Станет вдруг безмолвней камня.
Служит верой – не присягой
Звукам правды, краскам чести.
Мне – чернила да бумага,
Ей судьба и власть над песней.
15.01.1985г.
***
Еще ты жив. Вдыхаешь запах лета
И в солнечных купаешься лучах,
И дружбою душа твоя согрета,
Легки твои дыхание и шаг.
Еще ты можешь мыслью охватить
И близь, и даль, сломать стрелу в полете:
Тебе с Мечтой и Музой по пути
И Слава ждет тебя на повороте.
Еще…Еще… - а что пророчат сны?
Дверь приоткрыта, выбелены стены.
Они такой нездешней белизны,
Они белее роз и млечной пены.
20 мая 2000г.
***
По утрам крепчайшим алкоголем
Кажутся мне воздух, свет, вода. –
А с цепи сорвавшаяся воля,
Мчится по дороге в никуда.
Так и жить бы – трогать встречный ветер,
Слушать колокольчики времен,
И не знать, не думать, не заметить, -
Как душа уйдет за небосклон.
Искусство и жизнь
Все в жизни – прекрасней и проще:
Ее конструировал Бог, -
А я пробираюсь на ощупь
По нитям беззвучных дорог,
Как будто огромная лира
Лежит на холмах тишины, –
И я стихотворным пунктиром
Лечу от струны до струны.
Дары волхвов
Ко мне порой заходят гости:
Кто хлеб несет. Кто стих, кто мысль,
Кто черный зуб убитой злости,
Кто горсть земли, кто неба высь.
Кладут дары, я – принимаю
И в список тайный заношу,
И чудным этим урожаем
Распорядиться не спешу.
И в полусон роняю голову.
Подушек мятые углы
Тихи, как пойманные голуби,
А зренье застят хлопья тьмы.
1997г.
***
Когда-то Слово было Богом.
Я слышу эхо тех времен.
Живое слово нежно трогай,
Как лепесток, как детский сон.
И не роняй его напрасно,
И если дал, не забирай;
И ежедневно, ежечасно
Неси Его, как душу в Рай.
1997г.
Озимь
Строку веду, как борозду,
Плоть – от земли, Душа –
От Слова.
Люблю я творчества страду,
Свою соху, коня гнедого.
И только думаю – успеть,
До темноты, до звезд
Нагорных,
Надел спахать свой хоть на
Треть, -
И широко рассыпать зерна.
Когда же снег спадет с
полей,
и свет для глаз моих
погаснет…
услышу лирный звон стеблей
и ржанье вольного Пегаса.
1967г.
***
Просыпаюсь… Быть бы живу.
Сон слетает, точно хмель.
Как воронка после взрыва,
Чадно теплится постель.
Поразмыслю, с грустью гляну –
Дел вокруг невпроворот:
Хата вся в саманных ранах,
Весь в осоте огород.
И поточены мышами
Все писания подряд.
На кресте оконной рамы
Сад заброшенный распят.
Сам небрит и неухожен;
То ли бомж, то ли поэт?
Просыпаюсь с чувством: Боже!
Тот иль этот вижу свет?
Но уныньем не отравлен
И не сломлен горем дух.
Разнимаю, словно ставни,
Разум, зрение и слух.
Напрягаю силу воли,
В мышцу сердца кровь гоню.
Богатырь я по неволе
Раз четырнадцать на дню.
Вот такой, почти из сказки,
Ваш по времени сосед,
Соткан весь из слов и ласки,
Шендрик Е. – Поэт.
***
Как на скальном уступе, -
Теперь я остался один.
Вниз посмотришь – туманится серая бездна,
И карабкаться вверх бесполезно:
Вогнан в самое небо
Холодный базальтовый клин.
Я, наверное, и сам
Превращаюсь в холодный гранит: -
Все острее и тверже
Блестящие серые грани.
Но какая-то жилка
Все бьется и нежно дрожит –
Это вечная память
О ласковой, любящей маме.
У барьера
Каким был долгим, скучным вечер.
Блестел, как бритва, гололед.
Хотелось плакать – было нечем, -
Кто я – бесчувственный банкрот.
Потом принюхался к погоде,
К живому запаху дождя, -
И полегчало, стало, вроде –
Как будто душу снял с гвоздя.
Вон – фонарей пивные кружки,
Янтарь в мутящемся кругу,
И тень березы, словно Пушкин
На чернореченском снегу.
21 декабря 1986г.
***
Спасибо, Господи, за слово,
За то, что с лирою хожу, -
А не с замком или засовом.
Любовь пою, а не вражду.
За то, что я не вор законный,
Не мэр, ни ловкий депутат;
За то, что струнным перезвонам,
А не цепей бряцанью рад.
27 ноября 1998г.
***
Мне говорят искусство - это ложь,
Хотя слова порой берут за сердце.
Кто на коня крылатого свой грош
Последний ставит, чтоб играть со смертью?!
Оглохнет музыка и краски отцветут,
Скульптуры станут камнем и песками.
Художник, твой напрасен гордый труд,
Твой к небесам порыв маниакальный.
Куда все проще: плоть во всем права;
Душа ж твоя – божественный аппендикс, -
Отсохнет он, а вместе с ним - слова,
И всех надежд обрушатся ступени.
Ведь эту истину никто не опроверг:
Одни потуги жалкие…все пусто,-
Лишь благотворный дым горящих жертв
Щекочет ноздри знатокам искусства.
1971 г. Мариуполь.
Майский этюд
В саду цветет шиповник белый
И пахнет девственной весной.
Струна на лире ослабела,
Душа моя впадает в тело, -
Не Муза ли тому виной?
А может быть, ослабив струны,
Словно пегасову узду,
Я на мгновенье стану юным,
Промчусь в ночи по тропам лунным, -
И птицей в небо упаду.
23 мая 2005г.
Воин слова
Поэт смешон без денег и без славы.
Его гнетут долги и седина,
Поэмы ненаписанные главы
И совесть, как неверная жена.
Яд не берет, в петлю себя не вдеть,
В подземном переходе нет вакансий.
Он не меняет золото на медь,
А меч и шит – на тараканий панцирь.
***
Туман съедает утром снег,
У голубей пернатый мех;
В кровинке каждой микро-бог,
У снежной бабы нету ног
И стать бы гением я мог, -
Если б стрелу, как знак дорожный,
Пустил в меня двойник мой ложный,
Если б я в детство впал, как в сон,
Но этот довод невесом.
Зато себя и днем и ночью
Крою дословно и построчно,
И жизнь такой, какая есть,
Люблю, как кровник любит месть.
Из натуральных величин
Люблю молекул кирпичи,
Люблю обманутые зреньем:
Сады, троллейбусы, строенья –
Весь образ фото-бытия.
Вот философия моя.
Но философия в кавычках,
Как глаз вставной в живых ресничках.
***
Я весь на швах противоречий
Пришел в ваш мир из страшной сечи;
Клещами правды за язык
Я там тянуть себя привык;
И овладел, как взломщик ломом,
Метафорическим приемом,
Чтоб черепа своих друзей
Вскрывать, как дверь в пустой музей
И золотые экспонаты
Вносит в высокие палаты.
А, вообще, я не уверен,
Что жить в той плоскости намерен,
Которой срезан, как лоза, -
А небо пьет мои глаза.
***
Ну вот и полдень угловатый , -
Проем окна. Фасад. Карниз. –
Я вновь натягиваю латы
И на щите пишу девиз.
Копаюсь в ржавом арсенале. –
Тупые пробую слова;
Ни Санчо нет, ни Росинанта,
И Муза плачет, как вдова.
Мой профиль вдавливает в стенку
Лучей прозрачные персты…
Не сделать ли переоценку несостоявшейся мечты.
Одеться в серенькую прозу,
Священный выбросить клинок
И геральдическую розу
Сменить на рабское клеймо.
Никто не даст тебе ответа;
Глядит, нацелившись в упор,
Окно, зеленое от ветра, -
И птицы складывают хор.
Внутренний диалог
(на нервной почве)
Наотмашь… фразами –
Как по стеклу металлом:
Зигзагом визг и россыпь колких звезд.
Мне слово каждое так больно ранит мозг, -
Растут и падают замедленные скалы.
Какой-то нерв,
«блуждающий», наверно,
Гулять пошел и ерничать, - но тут
Огромною ножищей Гуливера
Раздавлен был, как жалкий лилипут.
Март 1985г.
После стихов
Золотая жила поржавела;
Проступили быта кирпичи, -
Выношу я собственное тело
И огарок гаснущей свечи.
Роль такая мне давно знакома:
Я привык к игре метаморфоз, -
И сухую времени солому
Я жую, чтоб выделить навоз.
Бытия божественная глина
Штукатуркой сыпется со стен;
Облака промышленного дыма
Застилают небо насовсем.
***
Порой бывают дни черней, чем ночи,
А ночи, как межзвездная смола.
И ты кипишь, и все твои слова –
Ненужный хлам у жизни на обочине.
Все рушится – и вера, и мечта,…
И, мучимый карающею силой,
Ты исчезаешь, как стихи с листа,
Залитого огнем или чернилом.
Как я бросал писать стихи
Без стихов, как без страховки:
Лезешь в небо по веревке;
Все трехмерно, все понятно:
С тополей стекает вата,
Стол как стол –
Накрыт клеенкой,
За окном пернатой гонкой
Занимаются стрижи;
Крыши, люди, гаражи –
Весь вселенский инвентарь
Перелистан, как букварь,
Ну а дальше
Почему
Прикасаются к уму
Эти символы и знаки
Фронтом атомной атаки;
Почему сигналы бедствий
Птицы шлют открытым текстом;
Как себя соотнести
С тем, что есть на свете ты …
И так далее – и снова
Я прошу у Музы слова.