Я на ошибку не имею права
И это значит, что её я совершу.
В себе я, словно в парковой дубраве,
Всё потаённое как листья ворошу.
Так незаметно вдруг, пожухлой ставшей,
Как с дерева слетевшие листы,
Шуршит листва души моей опавшей,
Цепляясь за могильные кресты.
Куда-то вдаль её уносит ветер.
Быть может тот, гулял, что в голове.
Затихнет где? На том ли, этом свете?
Иль просто пылью затеряется в траве…
Душа осыпалась пожухлою листвою,
Всё тот же ветер продлевает её бег.
Последний раз в её шуршании я взвою,
Уходит пустота. Покров и первый снег.
Октябрь 2005.