Собою часто недоволен:
поступков нет – одни дела,
и не догнать мне ветра в поле,
куда дорога привела,
остановитесь рядом, кони,
чтоб я открыл свои глаза –
кто соскочил на перегоне,
тех подобрать уже нельзя,
где в шевелюре белой осень
нарисовала новый штрих,
я пассажиром стал несносным,
хотя и думал за троих,
и нужно ли куда-то мчаться,
когда кривая всех дорог
не принесет нам больше счастья? –
так извлечем хотя б урок,
я не замечу свой поступок,
когда во сне и наяву,
вцеплюсь руками в гриву дуба
и упаду, как лист, в траву.