Погиб поэт

 
 Нажив в трудах бесславных геморрой,
 В поту, в бреду и муках невозможных
 В руке зажав кайло,а не перо,
 Во мне погиб поэт, а может быть, художник.

 А я, лишь наспех помолясь заупокой,
 Бреду с утра на заработки, чтобы
 Насущный хлеб с насущною икрой
 Снискать в трудах для мумии в утробе.

 Я ел бы черный хлеб и сухари
 И не роптал, но помоги мне Б-же!
 Ведь тот, который у меня внутри,
 Переносить лишения не может.
 
 Пошли мне, Господи, сегодня перерыв
 В трудах постылых - не прошу о большем,
 И я его последний креатив
 прочту живущим, чтобы чли усопших.

 Ах, помоги, мне Б-же, помоги...
 Пошли стопарь с закуской небогатой,
 И помянем его - как жил и гиб
 Невольник рифм и маленькой зарплаты.