Я зол бываю по причине,
Бываю зол я просто так.
На глубине людской пучины
В душе у каждого свой мрак.
Убит поэт внутри больного,
На деньги он повелся вдруг.
На лицах мяса остального
От неизвестности испуг.
Я слышал белых, слышал желтых,
Их философия смешна.
Быть может грубо, посудите,
Пройдете прямо – смерть нежна.
Итак поэт, убитый разом,
Не смог свернуть с пути его.
Я злюсь на эту вот заразу,
Но жив мешок еще его.
Не стоит на меня коситься,
Быть может, я живу в грехах.
Вся сущность может только сниться,
В душе у каждого свой страх.
На лицах всякого сто масок:
С одним – один, с другим – другой,
И в белом цвете много красок,
А маски снять – такой простой.
Я зол на мертвого поэта.
Куда он умер, почем зря?
Но не вернуть его и ладно,
Наступит новая заря!