Нет имени у мелких рек.
Вот так и человек.
Закрутится, нырнет в поток,
Как маленький листок.
Его сожмет рука судьбы
И выпустит опять…
Как каплю в море,
Как песчинку, словно муравья…
Но он не станет унывать,
И посох свой возьмет..
И поспешит забраться вверх
По тропке между скал,
И посох лишь в его руке,
И он не Дон Кихот.
Сражаться с мельницами нет,
Ни времени, ни сил….