Храпит сосед на верхней полке,
стакан на стыках дребезжит,
как будто в поисках иголки
я лезу в стог... А жизнь бежит
безостановочно столбами
куда-то в темь
и всё назад.
Стихи пишу Прекрасной Даме
который век уже подряд
о том, что чудное мгновенье
срывает на ходу стоп-кран
и мимолётное виденье
в кровь режет губы о стакан...
Цветами ли, камнями встретят,
а то и мимо пробегут
и не признают, не заметят:
да мало ли таких, мол, тут!
Пункт назначения всё ближе.
Всё дальше
взмах твоей руки.
Мне полку бы занять повыше
и там свернуться от тоски,
чтоб проводница в мини-юбке
не догадалась, что я жив...
На посошок подымем кубки
со звоном за помин души!