Что же ты не поёшь об усладе?
Что ж не пишешь стихи о любви?
А в огне повторяешь: «Хватит!
Скорей руку свою протяни!»
Моё тело и разум рады
Быть с тобою моя душа,
Но как будто кишат в тебе гады,
Будто вовсе ты не хороша.
Ты меня подымаешь до неба,
И с большой высоты в глубь - на дно.
Разработай скорей теорему
С доказательством одного.
Разум мой признавать не хочет,
Что блудница ты из блудниц.
Я прошу не терзай меня ночью,
Тем полётом бескрылых птиц.
Моё тело не так ужасно,
Но гримасами бьётся лицо.
Перестань же во мне кривляться,
Я устала: с небес на дно.
Я всё время боролась, как дура,
За счастье родных и чужих.
А в ответ меня горько кольнуло:
«Эгоист, твой изменчивый стих?
Что ты, стерва, капризный ребёнок,
Иди и чуть-чуть подлечись».
Вот так говорил, тот кто дорог,
Ему вторил чужой – садист.
Нет, ты ведь не виновата,
Скорей всего мы не при чём.
Но за что нам дурная слава?
За то, что мы просто живём!
16 июня 2006г.