Сады…Сады.…Под сенью тихо бродит
Проказник ветер. Свищет соловей.
Уходят годы. Наша жизнь уходит.
Но живы Вы. И нету Вас милей.
Придет ли путник к Вам с дорог усталый -
То старец, убеленный сединой,
Или вдова, или веселый малый…-
Дадите плод, укроете листвой.
А как весною Вы нарядны, милы,
Покрыты бело-розовой фатой…
Вас воспевали все поэты мира
И восхищались Вашей красотой.
Прекрасны Вы в своем земном уборе.
Вам низкий- до земли поклон от нас.
Сады…Сады…Бескрайние, как море,
Вы кормите и радуете глаз.