Ясных дней всё реже вереница,
с глаз небесных катится слеза...
Ветер с летом вылетел проститься,
остывают, меркнут небеса...
Птичий гомон слышится всё чаще,-
вновь объявлен общий птичий сбор.
А под вечер солнце на закате
зажигает сказочный костёр.
На полях колосья Бог наполнил, -
полыхают золотым зерном!
Капельки росы на травах тонких
отливаю чистым серебром.
И ковыль шумит, прощаясь с летом,
стала медной на лугах трава...
Может, и не стану я поэтом –
серебром покрыта голова.