Неба не моего вечер палевый.
Безголосие города сонного.
На сетчатке зелёно-эмалевой
отраженье чего-то бездонного.
То ли толика грусти тоскующей,
то ли слова следы соловьиные
по душе по моей не ночующей
рассыпаются каплями винными.
Расстояния режу кусочками
календарного недокасания,
и пишу, да вот только всё точками,
запинаясь до звёзд угасания.
Всё не то. Всё какое-то тесное.
Не моё. Небо вымерло птицами.
И летит над землёй бестелесное
на свиданье с твоими ресницами.
Метрономия медленной наледи,
открестись от меня горсткой ладана
и прости уходящего на люди,
ради той, что навек мне пригадана.