Океан без берегов, небо полное ошеломляющего блеска, бешеный и безудержный разбег волн, ломающих свои белоснежные гривы у кромки белого прибрежного песка. Белоснежные цветы жасмина, испуганным облаком вздрагивающие под порывами жестокого и бессердечного ветра. Белые бабочки, больше похожие на рассыпанные невидимой рукой брызги перламутрового бисера.
Все это лишь благословенная беспечность природы, которой уже нет ровным счетом никакого дела до бледных и обедневших днями страниц календаря жизни. "Было" и "будет", на самом деле, всего лишь звенья одной и той же цепи, всего лишь аккорды непрекращающегося темпа болеро Вечности. Непреодолимый страх перед смертью, есть в сущности не что иное, как страх перед собственной будущей жизнью - этот страх вечный, как бессонные идолы, как изваяния древних шумерских богов.
Белый цвет отсутствует в известном нам спектре, но из него рождается прекрасная радуга жизненных многообразий. Цвет бесплотный, как тени умерших, он растворен в том самом воздухе, которым мы дышим, он - все и ничто. Безмерность. Блеск. Бесконечность. Белый - цвет, принадлежащий камню и облаку, жасмину и звезде, голубю и посмертному савану. Белый - насмешка, фантазия Вселенной, из которой когда-нибудь и неслучайно родится новая радуга.
Это уже не удивительно и даже не странно... Я уезжаю. Опять бегу. Бегу от тебя - твоих теплых, лучистых глаз, заботливых рук и нежных поцелуев... Ночной поезд до Москвы. Плацкартный вагон. Все спят. Одна я замысловатой тенью замерла у окна и пытаюсь в пробегающем за окном ночном мраке разглядеть так любимые мной черточки твоего лица... Стуча по рельсам, ночной пассажирский, как будто пытается убаюкать мою бдительность и тихонько шепчет мне о долгой ночной дороге, о пробегающих фонарях не часто встречающихся поселков и мелких городков, о том, что когда через неделю я вернусь, то ты будешь меня ждать - надо только закрыть глаза, уснуть и поверить... Ложь! Бездарная ложь! Я усну и не увижу тебя, ты за окном - во мраке... Нет. Ты все там же, дома, уже, наверное, спишь... Что тебе снится, мой самый ласковый и нежный? О чем ты мечтаешь во сне? Хочешь ли ты, чтобы я вернулась, так как этого хочу я?
Слушая монотонный перестук колес, под музыку вечной дороги, я вдруг спрошу себя:
-- Зачем я уезжаю?
-- Чтобы вылечить душу и разум.
-- Разве это способ? От кого я бегу? Ведь не от него, от себя. От своих чувств к нему. Разве не так?
-- Может и так. Но ты всегда бежишь, как только чувствуешь, что ты себе не принадлежишь. Ты уезжаешь и тебе все равно, что чувствуют другие.
-- Нет! Мне не все равно... Просто... Я не могу себя понять. Иногда мне кажется, что вот - это именно тот человек, с которым я свяжу свою судьбу. Но, оглянувшись, понимаю, что нет.
-- А он? Будут лучше и будут хуже, но таких как он не будет НИКОГДА! Он такой один! Как ты не можешь это понять?!
-- Я понимаю. Только не могу с этим смириться...
Я опять проиграла бой со своими чувствами... Почему с ним все не так? Почему все мои эмоции восстали против меня?...
Я уезжаю. Поезд просыпается, пассажиры со смехом ходят мимо замершей у окна нереальной и расплывчатой тени...
-- Кто она?
-- Девушка без имени. Тень у окна. Она часто так ездит. Не спит и смотрит бесконечно усталым взглядом в окно.
-- По виду ей лет 30. Такая взрослая, красивая. Мне бы такую!
-- Ей 20. Просто нелегкое счастье и с ним не смириться. Иногда мне кажется, что это призрак. Она как тень, дотронешься до нее и рука пройдет насквозь...
Москва. Вокзал. Вот я и приехала. Куда теперь? Сразу в гостиницу? Нет. Поброжу по округе...
Я сижу на Ярославском вокзале и вспоминаю тебя... Знаешь, мой ласковый и нежный, я слишком люблю тебя, чтобы прожить без тебя неделю, но я останусь. Останусь, чтобы забыться в беспамятстве. Чтобы, вернувшись, я увидела тебя на вокзале, и ты бы сказал, как безумно ты по мне скучал всю эту долгую неделю...