Из синичного прыска, гвалта,
Где сугробов стоят стога,
Из лесов молодого марта
Голубые текут снега.
Распустили их, дали волю,
С берегов стекая на пруд,
Из прозрачного леса – в поле,
Словно каша из сказки прут.
От весны, от неясной дури,
Синью небо благодаря,
Все поляны сочатся лазурью,
Будто с кисти того Грабаря.
Паутиной ветвей сплетенья,
К свету рвется прутик любой,
По пригоркам горбатые тени
Небо красит в цвет голубой.
Подмосковья родные просторы
Окропила небес бирюза,
И от солнца неброско, нескоро
Покраснела у вербы лоза.
В полусонных лесах раздолье,
В роще ветер летит молодой,
Вкруг нагретых берёз пристволья
Заливает талой водой.
Позже сумерки разольются,
По полям сгустя синеву,
Где проталин большие блюдца
С мутной льдинкою на плаву.
В дом войдём, отдохнём с дороги,
Мы снегами ослеплены,
Гасим свет, но струится под ноги
Полусвет голубой луны.
И уже во владеньях ночи
Я вплываю в озёра сна –
Мне из тьмы в раскрытые очи
Льётся, льётся голубизна.