* * *
Перед грозой, ее хлыстами с неба,
Природа падает опавшей мишурой.
Летят кораблики – от тополей и – в невод,
Крапива жалит их, а я кричу – «Постой!»…
Куда спешить – не каждый в мире странник,
Чтобы оставить женщину и дом.
И даже если предал конопляник,
Не повод отрекаться, где «вдвоем».
И даже если… Молния сквозь небо
Завязывает душу в два узла…
Я помню точно – ты бедою не был!
Беда опала – я ее нашла.