И в каждой строчке – я, пустой и суетливый,
Как выжатый лимон, на блюдце у окна.
И хорошо страдать.
По вечерам красиво,
Целует ночь взасос пылающий закат.
На столике моем коньяк и папиросы.
Ключи от всех дверей.
Нет, есть еще одна.
За той, моя печаль, купает в небе косы,
Нанизывая их в туман из серебра.
2000.