...но со временем все превращается в стиль.
Воля, трепет и страх, Бытие превращаются в Остров
Накануне того жития, где житейская пыль
Выметается вон, обнажая сверкающий остов.
Ах, со временем все превращается в стиль.
Совладавшему с временем ведома тайна искусства.
От початого края любви и весеннего буйства,
Через медленный зной – к худо-бедному счету цыплят и чудовищ, химер, динозавров...
К неизбежному лавру.
Со временем все превращается в стиль,
Где иные пустые глазницы позрячей очей,
Где готическим шпилькам не выколоть третьего глаза,
Где пусты колчаны, но эрот все звончей и звончей
Напевает о Тартаре, Лете, Хароне, Аиде.
Отложение праха в историю, в хронику, в быль,
Или - отображенье венозной воды ключевою.
Но вино твое горько – соделай водою вино.
Да и бремя пока не легко. Нелегко. Но со временем...
Все превращается в стиль.