Давай поиграем, милый?
Я прячусь в цветке пиона.
Найдёшь ли меня? Со счета
Собьёшься – считаешь плохо, –
Совсем обленился, милый.
И всё-то ты бродишь сонный,
Всё ищешь в траве кого-то.
Всё ныть бы тебе да охать, –
Совсем обезумел, милый.
А где они, те пионы?
А где оно, лето?
Осень…
А где оно, солнце?
Полночь…
Играть не умеешь, милый.
И всё-то ты бродишь сонный,
И всё повторяешь «восемь»,
А «девять» никак не вспомнишь.