.................«Виноград по забору сухими расползся ветвями
.................словно жизни в нём нет и не будет уже и в помине…»
Ну, вот и все.
На сучьях винограда
повисло небо.
Может это блажь.
Оно созрело
гроздьями, словами…
И опадает…
Жаль прошел мираж…
Была я гостья
на чужом пиру
в похмелье. И возвращаясь
снова в некуда,
я трону Лиру.
Струны всех созвездий
обвисли вниз,
как будто провода
на старом тракте.
От земли до неба
всего лишь шаг.
Я сделаю его.
У смерти
лишь одно предназначенье
– вновь возвращать к истокам
бытиё.
И может быть
на краешке сознанья
я встречу умный
и пытливый взгляд.
Вот так, Господь,
бросался ты словами,
а мне теперь
их камни собирать.
И строить дом.
Мостить дороги света.
Вязать узлы
из смысла грубых фраз.
Плести стихи,
как ты сплетал бы сети,
не думая о правилах.
На глаз…
И умирать,
над каждой новой строчкой.
И воскресать,
по плоти чувств рубя.
И твердо знать,
что дети человечьи
и после смерти
не поймут тебя.