Никто не понимал, кто он такой.
Никто не полюбил его стихи.
Его стихи - наскальные рисунки.
А он их легкой набросал рукой
И смолк...
Наверно, не хватило слов,
А может вовсе тронулся рассудком.
Но в тот момент, когда его не стало,
Вдруг потускнели прочие холсты,
И не посмотрят больше с высоты
Художники рифмованного слова.
Отныне все рисуют только дождь.
Как шелковую нить в его руках,
Как капли, что застыли на щеках,
Как слезы по безумию в стихах.
_____________________________________
ЗЫ: Этот стишок я подарила Алеше Типикину. Ну, просто так. На день рожденья. Чтоб ему было приятно. :-)