Ветер веет зловонным,
Его струи – как кости,
А свинец – будто град голубой,
Над провалом бездонным,
Лишь верёвочный мостик,
На котором вступаем мы в бой.
Там грохочут раскаты,
И несётся пучина,
Голоса – будто острый клинок.
Испаряются латы,
Распрямляются спины,
Отмечая сомнения срок!
И бегут из неверья,
И страшатся лихие,
И вращается жёрнов песка,
Словно красные перья,
Будто мысли благие,
С ярким факелом чья-то рука…