Как снега летят на крыши
И дождём струятся воды,
Так отпущены нам свыше
Беды, радости, невзгоды.
Эти радости-печали,
И любови, и обиды
Пробивались и звучали
Из поэзии Давида.
Между рифм негромких строчек
Бился дух его, недюжий,
Так листы весной из почек
Пробиваются наружу.
Пролетает через годы,
Мотыльком трепещет слово,
Воскрешая эпизоды
Из Давидова былого.
А в стихах его просторно,
И чему дивиться, если
Эти строки, словно зёрна
Прорастали в наши песни:
В них, как музыка удачи,
Дождь играет неустанно,
Март-апрель о чем-то плачет,
Ждёт зима, что звали Анной.
Там – сороковых дыханье,
Вольный пульс шестидесятых –
Мы, со всеми потрохами,
В наших жизнях необъятных.
Он ушёл, его не видно,
Я дневник его листаю,
И во мне стихи Давида
Через время прорастают.
Эти кружева-словечки
Не напрасны, не напрасны,
Будто в людном храме свечки –
Все не гаснут, все не гаснут.