Всего то и было воздуха –
Глоточек, чтоб не успеть.
Стихи превратились в прозу, как
Судьба превратилась в плеть.
И если спина в царапинах,
То будет и первый шрам.
Кому-то гробы из платины,
Но это уже не нам.
А нам – поводок с ошейником
И вера во что-то «вне».
Мы все – горбуны-отшельники,
Пусть даже стоим ровней,
Чем те, кто гордится правом на
Ломание наших спин.
А нам – укрываться саваном,
Жалея, что мы не спим.
Ночами уже не верится
В реальность иных миров.
Недавно срубили деревце,
Наделав вязанки дров,
Чтоб пламя костра без устали
Царапало пальцы ног.
И знаешь, мой друг, так грустно мне
Слезами мочить листок.