Здесь,
на мёртвой бумаге –
ожившего слова глоток…
снова мой карандаш –
торжествует не-по-ви-но-венье…
тускло светит свеча…
я дрожу карандашною тенью,
страх вбирая в себя
темноты,
суеты окруженья…
но…
кровь ещё горяча…
чую-знаю, что рано…
да, рано,
ты,
мой бедный сверчок,
вдруг запел свой сигнал
для Души вознесенья!..
Сам себе режиссёр…
среди букв я –
гарцующим принцем,
да на белом коне!..
полыхает закат за спиною…
ну и что,
что сбиваются в тучи
летящие птицы?!..
рано службу служить вам по мне!
коли что и случится –
то, явно –
не здесь,
не со мною.
Здесь,
в пространстве ином,
даже пусть –
и на мёртвой бумаге,
я свободен,
как песня…
как ноты трепещущий звук,
что в ладонях у ветра
летит,
презирая бугры и овраги,
забирая с собой
даже сердца
недремлющий стук,
чтобы жаждущим ртом
мне ИСПИТЬ
из протянутых рук
неизвестно кого,
неизвестно зачем
/Гимн сыграем отваге!/
здесь,
на мертвенно-белой,
ко мне безразличной бумаге,
словно сок у берёзы –
ОЖИВШЕГО СЛОВА ГЛОТОК…