Это было так давно, что навряд ли кто-то вспомнит.
Правда - в том, что за окном выпадают снегом комья.
Правда - в том, что за зимой будут оттепель и лето.
А во многом остальном правды не было, и нету.
Нет, ну, что вы, то не грусть,.. не отчаянье, не жалость.
Это просто некий стёб - как... на лужах побежалость.
Правду сложно отличить от неправды... Эка глупость...
Правда - в том, что что-то есть за окном твоей халупы.
Тот, кто верит не тебе, - чист душой и тоже ищет.
Затаилось ночь в трубе и, как ветер, песни свищет.
Правды не было, и нет. Правда – поиск... Осязанье.
Кто-то, выстрадав ответ, продал душу за незнанье.
Правды не было, и нет. Червь сомненья душу гложет.
И любой, любой совет как не целься – не поможет.
Затаилась в сердце боль, и она не станет правдой.
Заартачилась любовь, испугавшись воплей “Браво!”
Правду надо заслужить, что б не стала перегноем.
(Что о счастье говорить – счастье множество другое.)
Что же делать? Знать и жить! Быть собою. Тихо верить.
Побежалость задрожит. Скрипнут смазанные двери.
1-2 июня 2006 года